他给别人画了那幺多，又给自己画了什幺？

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他有一支神笔，画下什幺就有什幺从画上走出来，变成真的。

先画万斛米，给乡亲们应付那些苛捐；再画广厦千万间，大庇天下寒士；画只鸡，给找不着鸡的大婶，连颏上那撮黑都一模一样；画双明目，给村头瞎了半辈子的老光棍……

有人问他：“你给我们画了这幺多，那给自己画个啥？”

夜里，他卧在草席上，仰望着满天星斗，想不出来。

那天晩上他梦到一个人从壁画里走下，衣袂像一带清流缓缓静淌。

启明星尚未隐去时，他已执起画笔，要借晨曦绘梦成真。

这幅画他画了好久，久到惊蛰的雷声就要唤来春雨，但画家已经物我两忘，唯识手中笔与画中人。

他真是画得太久太久了，倦极的眼终于沉眠，握笔的手犹自在虚空里描摹着点睛的一笔。

春雨降下来的时候，画家徒然地立着，面前矮矮的土墙漆彩陆离，不成形状。

那年春，郁郁青青的新竹间隆起一丘新坟，送葬的人从十里八乡赶来吊丧。

他们说，这里葬着画仙。

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